Amok

Ich habe sehr lange überlegt, ob ich überhaupt etwas dazu schreiben soll. Deswegen kommt dieser Artikel vielleicht verspätet, vielleicht auch gerade richtig, ich weiß es nicht. Es geht um Amokläufe. Um die Täter, um ihre Gründe, und was ich damit zu tun habe.

Immer wieder gibt es sie. Amokläufe. Ich spreche nicht von den Tätern, die sie als Opfer gefühlt haben oder einfach aus Spaß Menschen umgebracht haben. Ich spreche von den Tätern, die gemobbt wurden, ausgegrenzt wurden, und selbst einmal Opfer waren.

Ich will die Taten nicht schönreden. Menschen töten ist nicht okay, zur großen Überraschung aller. Es ist scheisse, es ist ungerecht, und es leiden immer auch Unschuldige darunter. Das will ich auch gar nicht in Frage stellen. Was ich gerne ansprechen will, ist meine eigene Sympathie, die ich für manche Täter von Amokläufen hege. Ich erwarte von niemandem, dass er oder sie meine Ansicht teilt oder versteht. Das ist ein privater Post, damit ich selber meine gemischten Gefühle einordnen kann.

Ja, ich kann Amokläufer verstehen. Ich war selber kurz davor. In meinen Gedanken bin ich heute noch manchmal da. Ich kann mich genau daran erinnern, als ich in der 7. Klasse sterben wollte. Und ich wollte nicht nur sterben, ich wollte möglichst viele von meinen Mitschülern mitnehmen. Viele von denen, die mir mein Leben unerträglich gemacht haben. Die nicht mit mir geredet haben, sondern über mich. Die mich verprügelt haben, mich angespuckt haben, sich ein lustiges Spiel daraus gemacht haben, mich zu quälen. Die mich als "Es" bezeichnet haben, und die "infiziert" waren, wenn sie mich angefasst hatten. Die nie mit mir gesprochen haben. Wenn ich mehr Mut gehabt hätte, oder die Chance, irgendwoher eine Waffe zu bekommen, ich hätte es getan.


Ich kann die Amokläufer der letzten Jahre verstehen. Vielleicht nicht alle, aber zumindest die von den Personen, die wie ich gemobbt wurden. Diejenigen, die keinen anderen Ausweg sehen konnten. Was soll man schon tun? Die Mitschüler quälen dich, die Lehrer sind froh, dass es nicht sie selbst trifft, deine Eltern glauben dir nicht. Du hast keine Freunde, keine Gesprächspartner, niemanden, der dir glaubt. Nicht Videospiele machen einen zum Killer, sondern die reale Welt.

Und heute? Heilt die Zeit alle Wunden? Keine Ahnung. Einen Großteil meiner depressiven Phasen schiebe ich auf die Zeit, in der ich gemobbt wurde.

Mit großem Ekel musste ich verfolgen wie mein Klassenlehrer, der das Mobbing befeuert hat, um nicht selbst Opfer zu werden und jegliche Probleme geleugnet und auf mich selbst geschoben hat, die Auszeichnung meiner Heimatstadt für besondere Verdienste erhalten hat. Japp, derselbe Mensch, der mich mal eine Stunde lang an der Tafel hat stehen lassen, und reihum alle gefragt hat, was an mir denn so schlimm ist. Derselbe Lehrer, der weggeschaut hat, als ich mit blutiger Nase im Unterricht saß. Der mir einen Verweiß gegeben hat - weil ich den Klassenfrieden gestört habe.

Meine ehemaligen Mitschüler arbeiten bei McDonalds, studieren, haben Kinder, sind verheiratet. Keiner erinnert sich an mich, vermute ich einfach mal. Kein Schuldbewusstsein, warum auch? In der 10. Klasse war ich vom einen auf den anderen Tag weg, andere Schule.